Simples realidades.

Sin duda, el veinticuatro de junio de 2011 será recordado como la fecha más nefasta para el deporte en este país. Ese día el misterioso, multimillonario y bien parecido Eusebio J. Williams se hizo, mediante testaferros, sobornos y alevosía, con el control de los dos grandes clubes: El Real Madrid y el F.C. Barcelona.

Ello respondió a un delirio cuidadosamente planificado que se materializó al conocerse el calendario de enfrentamientos para la temporada 2011-2012. Quiso la fortuna, la perra, que la liga diera comienzo con ese derby universal: Real Madrid vs. Fútbol Club Barcelona.

Una filtración desveló la repentina, fraudulenta y redonda adquisición pero, hasta que los tribunales se pronunciaran, no había forma de desbaratar la maniobra. Mucho se habló, mucho se aventuró y mucho se supuso, pero lo cierto fue que, en contraste con las habladurías, un silencio opaco cubrió la actividad de ambos equipos durante todo el verano.

–Todo se sabrá en los noventa minutos que dura el partido –fue cuanto la prensa logró obtener de Eusebio J. Williams.

Esta parquedad en palabras tuvo como respuesta una espera ansiosa, casi febril, ante lo que sin lugar a dudas era el Partido Más Importante De Todos Los Tiempos.

Hubo reventas millonarias. Hubo anunciantes que hipotecaron sus empresas por cinco segundos de publicidad durante la emisión. Hubo mareas humanas a la puerta del estadio y gradas temblando por el peso excesivo.

Los cánticos de ambas aficiones se escuchaban desde la periferia demostrando que su rivalidad estaba por encima de cualquier razón.

El estadio rugió unánime cuando las alineaciones saltaron al terreno de juego. Los espectadores aplaudieron a rabiar mientras reconocían uno a uno a sus ídolos. Sólo que había algo trastocado. Un pequeño detalle a primera vista imperceptible pero que atravesó todas las cabezas antes del pitido que iniciaba el juego. La totalidad de jugadores de cada equipo había pasado a formar parte del otro.

Las banderas dejaron de ondear, los corazones de latir, el tiempo se detuvo.

Después no hubo más que silencio.

Fotografía: Zaqi.

Celebración.

Nosotros la llamábamos la Transi. Se iba con cualquiera que la invitara a un par de tragos. La veías del brazo de los militares que alborotaban las mesas. O pidiendo fuego al tecnócrata que fingía distraerse junto a la barra. O chorreando tinto proletario entre los subversivos que disimulaban al fondo, disfrazados con pelucas de colores imposibles.
Nosotros la llamábamos la Transi. Se tumbaba encima de la mesa y hacía girar las piernas en el aire, perdiendo a veces un zapato y enseñando mucha braga. La aplaudíamos y la jaleábamos. Seguíamos la trayectoria del zapato y tratábamos atraparlo en el aire, menos por caballerosidad que a la espera de una jugosa recompensa.
Nosotros la llamábamos la Transi. La asesinó de un tiro un teniente coronel. Malas lenguas dicen que por orden del Rey; el teniente coronel asegura que sólo pretendía agujerear el techo.
Quién sabe.
No era una mujer perfecta. No era ni siquiera una buena mujer. Pero nosotros la llamábamos la Transi. En noches como la de hoy seguimos brindando por ella.

Nueva visita a la historia interminable.

Me llamo Laudelino Lavilla y soy un preboste fascista. Me gustan: el poder, las mujeres, las armas, y las cosas bien hechas.
Vengo a hablarles de mi hijo:
Se llama Laudelino Lavilla y es un preboste fascista.

Sabiduría Popular.

fotografía: J.L. Becerro.

Cuando el alcalde, el doctor, el cura párroco, la casamentera, el boticario y la pareja vinieron a advertirle del holgado comportamiento de su casquivana esposa, el nuevo maestro les dedicó una amplia sonrisa y respondió:
—Dejen que se divierta. Así podrán divertirse ustedes, me divertiré yo y nos divertiremos todos.
Sólo una hora más tarde, el matrimonio fue condenado al destierro.