Inconformista.

Pelirroja, rubia, morena. Baja, alta, flaca, gorda. Elegante u hortera. Vieja o joven, rica o pobre, entera o mutilada.
Creo que cubro todas las apuestas.
No me explico por qué no gano nunca.

Cuestión de principios.

Mi primer libro albergaba mil quinientas setenta y cinco páginas de prosa genial, personajes inolvidables y trama sublime. El mismo día que puse punto final —no había qué corregir—, elegí un afortunado editor al que obsequiar con las ganancias de la obra, pero, henchido de gloria, con la mirada puesta en las alturas, tropecé en el sexto escalón, trastabillé en la gravilla del camino, y no fui a dar de narices contra el suelo porque logré anteponer las dos manos.
El manuscrito salió despedido, batió las tapas en un intento desesperado por volar y entró, limpiamente, por el alero del pozo.
Queda el triste consuelo de que fue una canasta perfecta.
Desde entonces sólo escribo microrrelatos.

Irreversible.

Poco a poco vuelvo a creer que podría ser cierto. Quizá tenemos una oportunidad. Los días amargos tocarán a su fin y encontraremos otra vez la forma de querernos. Añorarnos, ilusionarnos, besarnos como si no existiera nada más en el mundo.
—Tenías razón.
Le digo a su cadáver reluciente.