Soñador soñado.

Un día en que, maravillado por cierto movimiento rítmico y dolorido en lo que acababa de escribir, me acordé de Chautebriand, no pasó mucho tiempo sin que me diera cuenta de que yo no era vizconde, ni siquiera bretón. Otra vez que creí sentir, en el sentido de lo que había dicho, cierta semejanza con Rousseau, no pasó tampoco mucho tiempo sin que tuviera que aceptar que no habiendo tenido el privilegio de ser noble y señor de un castillo, tampoco lo había tenido de ser suizo y vagabundo.

Fernando Pessoa.

Conspiranoia.

(Este microrrelato ha sido suprimido por razones de seguridad.)

D.G.P.

Convalecencia.

No sé si el daño es irreparable. Trato de juntar las piezas y nunca lo consigo.
Los médicos dicen tranquilo y dicen paciencia, pero en sus ojos percibo que no lo voy a lograr. Cuchichean con mis familiares en los pasillos. Se encogen de hombros tras cada explicación.
Ya debería haber salido. Debería encajar el sol en su cielo y la luna en su molde. Debería encontrar las palabras para preguntar qué sucede, y cómo es que no recuerdo nada de mi vida anterior.
Saber si es más grave que no querer recordarlo.

Descarnación.

Don Sebastián sopla a través del cigarro y se va desvaneciendo con el humo. Primero los zapatos y después las pantorrillas, los muslos, los instrumentos que le han hecho mantenerse, muy a su pesar, sobre la faz de la tierra.
La desaparición de la entrepierna le causa gran alivio. Sin duda la mayor parte de sus sinsabores y conflictos podrían localizarse en ese punto. Pero cuando va a dar el soplido que borrará su estómago, le asalta la duda. Acaba de comerse una ensaimada. Y no una cualquiera: una con relleno mixto de crema y nata montada, y virutas de chocolate bañando la superficie de su deriva continental.
Sería una injusticia no permitir disfrutar al estómago de lo que el paladar tanto había gustado. Y en este tira y afloja mental se consume el cigarro.
Don Sebastián vuelve a quedarse a medias.
Lo único que ha sabido hacer bien toda su vida.

Ni beso ni atrevimiento.

Ahí va otra humilde colaboración para la agencia de noticias más prestigiosa del mundo.

Verdadero amor.

Primero escribe poemas. Más tarde reúne las flores más exquisitas de cuantas hay en tiendas, parques y viveros. Viajes, invitaciones, regalos que superan siempre al anterior. Su nombre envuelto en espinas dentro de su piel y nada: ella sigue sin estar convencida.
Así que pasa a no comer, a no dormir, a no saber qué hacer y finalmente a suicidarse.
—A lo mejor sí era verdad que me quería —acaba por admitir ella.
Y dedica cinco segundos a lamentar lo que pudo haber sido.