Príncipe desencantado.

Tras las puertas donde chillaban princesas, no hallé más que dragones.

*La fotografía, Bipeda implume pensando, pertenece al photoblog de Juan Yanes "El Oscuro borde de la luz". Mucho hemos tardado (lo siento, Juan) en utilizar una foto suya y en incorporar su blog a la columna derecha de este.

*De carámbola, me entero a través de la siempre inquietante Lilian Elphick, que el señor Yanes cumplió ayer 62 años. Felicidades, Juan. Y que cumplas muchos menos.

También la verdad se inventa.

Una nueva crónica para la Agencia Pinocho. Con Ultrazorras y más artistas invitados.

Contramanifestación.

Yo aborté a Jesucristo.

Una película pequeña.

(Actualización a 5/10/09: Xavi me comunica que hay una nueva y mejorada versión de Googol en preparación, de ahí que hayan decidido dejar esta con contraseña. No obstante, si alguien está interesado, puede escribir al buzón del Remitente y se le proporcionará. Disculpen las molestias.)

Estreno mundial de Googol, cortometraje de José Luis Becerro. Una producción de Producciones ociosas y Flying Carpet Films, en la que servidor tuvo una mínima, mínima contribución.

Googol. The short film by Jose Luis Zaragoza from Xavi Tello on Vimeo.

Espero que os guste.

Mi padre era un árbol.

Una noticia más para la Agencia Pinocho. Real como la vida misma.

Futuribel.

Desata el lazo y rompe el envoltorio. Sin duda es el mejor muñeco que le han regalado hasta la fecha. Sonrisa perfecta, traje a medida. Zapatos italianos y billetera a juego. Lo abraza de tal forma que, de respirar, ya estaría muerto.
Pero pronto cae en la cuenta: las demás niñas la envidiarán y lo querrán para sí. Acariciarán el traje e intentarán mirar debajo.
Y a lo mejor él prefiere el tacto de otras manos, el brillo de otros ojos.
Sus padres son incapaces de entender por qué, pero el rostro de la niña varía de la excitación al pánico, antes de lanzar el muñeco dentro de la chimenea.

Mi Concepción.

El hombre cae contra la puerta, haciendo que rebote en la pared.
La mujer de la cama no lo siente. Vasito de agua y frasco de somníferos en la mesilla, está en otro lugar, volando una cometa de su infancia o entre ángeles asexuados y sonrientes.
El hombre se abalanza sobre ella, clava los dientes en su nuca, y roza su entrepierna contra el hueco de su culo, un segundo antes de encontrar el agujero que busca.
No podemos considerarlo violación: el hombre sólo cumple con su deber conyugal.
La mujer gime. No sabemos si por el triste empuje o porque continúa viajando en otras direcciones, sobre una mandorla mística.
El hombre acaba deprisa y gruñe sobre su pelo antes de quedar profundamente dormido.
La mujer sigue soñando.

Práxis.

Formamos a las afueras de la ciudad, las armas a punto.
Vemos aproximarse la polvareda.
El general ronda las tropas sobre un anacrónico corcel. Bastaría una indicación de su sable para disparar, pero aún así escuchamos la orden a través del transmisor.
—¡Fuego!
Es cuando comenzamos a distinguirlos.
Mujeres, ancianos y niños. Mujeres, ancianos y niños vestidos con harapos, con toda su vida en un hatillo.
El corcel duda bajo la determinación de su amo. El general repite la orden:
—¡Fuego!
Pero una voz disidente destaca entre las filas:
—¿Cómo vamos a disparar? Son civiles.
El canal de comunicación está abierto. El batallón entero puede oír el mensaje.
—¡Fuego! —espolea el general.
Por los auriculares, y de boca de quien tiene más cerca, cada uno de nosotros escucha cosas como: «Y una mierda». «Podría ser mi madre». «No quiero ser un criminal».
De hecho, la única bala que se dispara es la que derriba al general de su montura.
Lo celebramos. La multitud ruinosa lo celebra también. Tiramos nuestras armas y nos despojamos de los cascos para abrazarnos a ella.
Los ancianos explotan. Las mujeres nos arrojan aceite hirviendo. Los niños blanden hoces con las que desgarran nuestras bolsas escrotales.
A gatas, tras ellos, vienen los soldados.
La matanza no llega a ocupar diez minutos.
Desde este día, en cualquier guerra, la orden es masacrar mujeres, ancianos y niños primero.